я бы хотела торопиться куда-то вечером. чтоб огни уже зажглись и чтоб пахнуть духами. идти быстрым шагом на длинных ногах, и чтоб волосы были длинные, и пальцы, и сигарета. и даже нос пусть будет длинный. как у Софи Лорен. и говорить по-французски. или по-испански. забежать в Caf de Flore, взять кофе и отдышаться. у меня какая-то история.
ничего не болит и я не хочу лежать на диване. я даже есть не хочу. и не мёрзну. у меня где-то там кто-то. я, наверно, много работаю, но так с виду и не скажешь. может, я журналистка. или лучше секретный агент. я пью кофе и думаю. у меня все зубы натуральные. и брови. я и в туалет не хочу. и соплей у меня нет, и кашля тоже нет. я сижу за столиком у окна. напротив меня мужчина. разумеется, это не кот. у него тоже кофе. он такой умный, молчит и пьет кофе. похож на Кевина Костнера. нет, на Пирса Броснана. вообще, по ситуации подходит Вячеслав Тихонов. в смысле, Штирлиц. тогда он немец. ну хорошо, пусть будет немец, но лучше бы француз. и вот он смотрит на меня, смотрит… и всё понятно сразу. конечно, у меня где-то там кто-то. да плевать. всё же понятно уже. осень. у меня длинные ноги, пахнет духами. Caf de Flore. я говорю по-французски. соплей нет, в туалет не хочу.
короче, я никуда не тороплюсь. хе-хе.