Жизнь крутила, словно центрифуга.
И свои вносила коррективы.
За какие, не пойму, заслуги
И побила, и поколотила.

Два моих плеча всегда спасали.
А подушка всех была верней.
Может меня боги закаляли,
Чтобы стала я еще сильней?

Никому не плакалась в жилетку.
(Вряд ли кто поймет чужое горе)
Отпускала всех с попутным ветром.
И лечила свои раны морем.

На каком бы ни лежала дне я,
Как бы ни скулила под гитарку…
Все были уверены, что мне
ХОРОШО, ведь я держала марку.

© Ира Троц