Просеивала счастье как муку,
И получалось счастье белым-белым
И нежным, как касание руки,
И мягким словно ласковое тело.

Так захотелось вдруг его лепить,
Как тёплый хлеб из дышащего теста.
Так захотелось с ним всё время быть.
Чтоб стал мой дом его любимым местом.

Наташа Васильева