Мужики любят попроще и, желательно, чтоб работящая со своей зарплатой и сразу в шубе.
Любят, чтобы глаза грустные, лифчик с пушапом, руки красные от свеклы, коса от попы до затылка и вообще, чтобы всё от попы до затылка.
В мечтах — чтобы обувь у неё заранее по сезону уже куплена, а на Новый год — крабовый салат.

И, вот, допустим, живёт себе такая баба, живёт, ни горя ни бед не знает, потому что привыкла только на себя расчитывать. Сама у себя новые сапоги выпрашивает, арбуз сама до дома катит и аджику открывать зубами кое-как приловчилась и вдруг на тебе: появляется в её жизни МУЖИК.
И началось: стрижка вызывающая — на голове волосы расти, платье носи, ноги три раза в день брей, рот помадами красными крась, люби всей душой, а не тем, что там у тебя взошло в процессе твоей идиотской эволюции, излучай загадочную сексуальность, НО НЕ СИЛЬНО и одновременно светлую грусть. Жалей и смотри на него с восторгом и благодарностью, но искренне, чтобы все поверили, чо влюбилась ты до беспамятства за то только, что выбрал он тебя, придурошную среди сотен тысяч прочих бап, которые на шею ему кидались сразу с распростёртыми ногами…
И чтобы внутренний рост начинался и заканчивался возле холодильника и никак не раньше.
И чтоб без этой вечной погремушки в голове. Без того самого шарика, который там бренчал, бренчал, сорвался и покатился с грохотом, потому что страшно…
Ему страшно.
И ещё дуло вовремя залепи во имя Любви, которая не имеет ничего общего с тем, о чём вы там сейчас себе подумали.

Вот и сейчас: пишу и слеза идёт…
Сколько ж ахуенных баб Любовь эта попортила!

И не надо меня жалеть.
Мне и так стыдно смотреть в глаза людям, которые меня читают.

Тина Шевцова